Natural da Metrópole, mas largos anos residente em Angola, onde trabalhou na Imprensa de Luanda e na Rádio, Diamantino Faria havia de revelar-se romancista, quando os ventos terroristas começaram a soprar do Congo ex-Belga para o Congo português. Seus romances são, por isso, um sólido testemunho dos acontecimentos que vão de 1959 a 1961; isto é: desde a aventura de Lumumba até à eclosão dos acontecimentos de Angola. O jornalista esteve antes do romancista nos locais onde a acção do seu romanesco se desenrola; mas o romancista soube aproveitar esta experiência, a mais profunda de toda a vida profissional de Diamantino Faria. Daí o cunho de verdade patente nas páginas de “Tormenta em África” – um romance que decorre no Congo ex-Belga, com ramificações para o território português de Angola; e também o cunho real quotidiano, patente nas páginas vivas, vividas, autênticas de “Destino Mucaba”, com certeza o melhor de seus livros.

Na larga sequência de uma literatura que veio desta guerra que nos movem em África, estes dois livros são repositório precioso de factos que o autor foi apontando, no dia-a-dia, e testemunho ocular de muitas coisas que o autor pode constatar estando presente nos acontecimentos que relata. Exactamente esse cunho de autenticidade é que dá valia a uma obra já de si interessante e importante para julgarmos estes dias passados, no seu confrangedor dramatismo. Diamantino Faria soube estar atento a tempos como esses e daí a vivacidade das suas descrições a quase oralidade do seu estilo de escrever. Efectivamente assim é: ele escreve como se falasse ou como se dialogasse para dentro consigo próprio. Não há construção na acção. Os dois romances são quase só factos e acção, como cumpre a um romance da aventura humana, situado onde os factos o fizeram assim e não de outra maneira.

Escolhemos algumas páginas do segundo livro de Diamantino Faria: “Destino Mucaba”. São elas que nos darão uma imagem rápida do que foi a guerra em Angola, em 1961.

GUERRA EM ÁFRICA

Três horas havia de luta. Os dois “jeeps” eram ineficaz trincheira contra o fogo das armas automáticas e gentílicas, escondidas no capim alto, a fazer da estrada ilha perdida em oceano imenso.

A par da confusão do disparo, cerrado, de todos os lados, a gritaria de milhares de vozes guturais, ululantes, cantando antecipada vitória, era ensurdecedora. Ininteligível, o articulado das frases, para quem do dialecto não possuía ponta de conhecimento, era melopeia ao mesmo tempo gritante e adormecente, insuportável e arrasante.

O soprar quente da rajada tropical trazia estranhos odores de corpos suados, o gentio, invisível mas presente na capinzal imenso.

Acocorados, tensos, de nervos esticados, os nove homens da secção procuravam fundir-se com o metal das viaturas, em posições incríveis, de contorcionistas circenses. Suados eles também, a pontos de o vestuário ser uma espécie de papa de transpiração e poeira, esticavam raivosamente os gatilhos das metralhadoras ligeiras, até os carregadores já não responderem com o seu tac-tac-tac característico. Mudavam-nos mecanicamente e voltavam a disparar, contra um inimigo cem vezes superior em número e cumpliciado pelo mato reverdecido por boa época de chuvas.

Agachado, serpenteando ao sabor da curva do guarda-lama do “jeep”, o alferes Esteves ia gritando palavras de estímulo, que se perdiam amalgamadas no pipoquear das armas.

- Aguentem, rapazes, que deve estar por pouco. Os filhos de uma vaca hão-de mostrar-se, para nos atacar à arma branca… Então é dar-lhes pela certa.

Ninguém o ouvia. Mas ele confortava-se com a ideia de o inimigo se “materializar” e se colocar na linha de mira, para o tiro deixar de ser cego.

Era o baptismo de fogo da primeira secção do seu pelotão, chegado dois dias antes a Luanda. Sem o querer, o oficial recordava, no meio daquele inferno, o orgulho sentido ante os aplausos de uma multidão imensa, ao longo da Avenida Marginal, beijada pelo Atlântico e bordejada por imponentes construções modernas, logo após o desembarque do "Niassa". Sentira logo que estava com a sua gente. Tinham recebido mais palmas que o Benfica, ao cilindrar turma estrageira, em tarde feliz, no Jamor ...

O pensamento, como bola infantil jogada por garoto irrequieto, saltou-lhe para a ideia de que aqueles oito homens, em apuros como ele, estavam confiados à sua guarda. Seria responsável por quanto lhes acontecesse. E considerava extraordinário, sorte mesmo, não lhes ter ainda acontecido nada. Aturavam o fogo dos terroristas havia já cento e oitenta largos minutos. As balas e cargas dos canhangulos choviam em redor, espinoteando na chaparia do “jeep” e, uma que outra vez, nos incómodos capacetes, quentes como o inferno, onde deixavam marca das impotentes arremetidas.

Tentou girar a cabeça para dar uma olhadela aos seus homens. Só conseguia, porém, descortinar o “Casmurro” enlatado entre a roda suplente e a chaparia latera da viatura. Todos os músculos contraídos, na cara angulosa, da qual o nariz, adunco, pingava como a querer cair, o soldado Pinto esbugalhava os olhos, simultaneamente por pavor e por vontade de descortinar um só que fosse dos inimigos. Aquele primeiro contacto com díscolos daria ao “Casmurro” motivo para, durante oito dias, maldizer a vida, o ter nascido Diogo Cão, por ter chegado em tempos remotos, às paragens angolanas.

O alferes Esteves ainda tentou espreitar, para o lado contrário o que estaria acontecendo aos restantes homens da secção. Mas o raio visual não lhe alcançava além do depósito-reserva de gasolina nas traseiras do “jeep”.

Absorvidos, cada qual, nos mais díspares pensamentos, nem deram pelo cessar fogo da parte contrária. Foi o oficial quem primeiro atentou na trégua. Nenhum mexia um milímetro de músculo, sequer, mesmo para movimento indispensável.

O cabo Menezes acordou da letargia em que a inusual posição o prostrara.

-Eh, malta, parece que os gajos pararam…

Nesse momento aperceberam-se do roncar do avião. Vindo das entranhas do céu, o aparelho da Força Aérea dirigia-se para os dois “jeeps”, a perder altura para quase ir rasar as viaturas. Depois retomou o espaço, em espiral airosa, para a seguir picar sobre o capim. Nas asas, as metralhadoras cuspiam fogo. Ondeando, o mato fazia lembrar esverdeado oceano, de vagas mansas e curtas. Eram os terroristas na tentativa de alcançar a floresta, para fugir a merecido castigo. Implacável, o “pássaro-de-metal” perseguia-os, a cortar-lhes a retirada. E muitos foram ficando, para sempre, “sepultados” no capim, alto mais de um metro.

Aparvalhados, os soldados, mortos de fadiga e agora com mais pavor do que antes, quando o perigo era efectivo mas não tinham tempo para pensar nele, olhavam, imóveis ainda, as evoluções airosas do avião.

Foi o cabo Menezes o primeiro a reagir. Saltando da caixa do carro, em pulo simiesco, libertou-se do capacete, para o acenar enquanto gritava um “obrigado” aos rapazes da Força Aérea, que não podiam ouvi-lo.

Nesse momento preciso, o estrondo, seco, soou. Apanhado de frente, bem no meio da testa, sem se aperceber do que lhe acontecera, o cabo Menezes caiu, em prancha, no saibro enlameado da estrada.

A menos de dez metros, em fácies desvairado, de preto, surgia do capim, como imagem fantasmagórica de cabeça suspensa do nada. Rápido como rato, o soldado Martins, que se desalojava do carro, carregou o gatilho. A rajada saiu cantante. E a cabeça preta, horrível, transfigurada, inumana, afundou-se no capim. »